Seit heute erhältlich: THE BOYS als Taschenbuch auf Amazon.

Leseprobe:

1

›Vlad Diaconu‹ war durchaus kein unflätiges Schimpfwort. Daran konnte auch die wärmende Morgensonne nichts ändern, die sich sanft über den Horizont schob und die Landschaft in zarte Pastelltöne tauchte. Man brauchte den Namen nur richtig aussprechen, schon passte er zu einem übergroßen, minderhübschen, minderbegabten Burschen, der die 30 knapp überschritten hatte, dessen Intellekt aber um einiges hinterherhinkte. Man musste nicht bösartig oder gehässig sein, um ihn als zurückgeblieben zu bezeichnen. Allenfalls mochte man ihn mit einer Uhr vergleichen, die manchmal lief, ein anderes Mal stehenblieb, meistens aber nachging. Seine muskulösen Arme waren nicht die schnellsten, doch wer oder was sich einmal in ihnen verfing, durfte von Glück sagen, wenn er ihnen unbeschadet wieder entkam.

›Vladdi‹, wie ihn jeder in der Gegend nannte, hatte vor genau fünf Jahren, dreiundzwanzig Tagen und sechzehn Stunden diesen Job angenommen, an dem nun sein Leben, ja seine ganze Existenz, hing. Seit seine Mutter besoffen vom Traktor gefallen und dummerweise unter die Räder des angehängten Lastkarrens geraten war – was man erst bemerkte, als das Gefährt ohne Bedienpersonal ins Dörfchen einfuhr und mit vollem Tempo die einzige Bushaltestelle der Ortschaft niedermähte -, besuchte Vladdi sie jeden Sonntag an ihrem hübschen, kleinen Grab, das er mit viel Liebe und selbstgepflückten Blumen verschönerte. Manch einer verspottete den armen Waisen wegen dieser Hingabe. Seine Mutter habe nichts getaugt, munkelte man, weil sie diesen Herumtreiber von Kerl genommen hatte, der wiederum zuerst sie nahm und dann sitzenließ. Schwanger selbstverständlich und mittellos. Doch die Welt ist grausam und ungerecht. Dieser beiden Fakten bewusst, hatte sie auf rechtliche Maßnahmen verzichtet, den Traktor geschnappt – das einzige Erbe ihrer Eltern – und sich als Transporteur für Aufträge aller Art verdingt.

Vierundzwanzig Jahre sorgte sie gut für ihren Jungen, auch wenn der Alkohol ihr freundlicher gesinnt war als viele Dorfbewohner. Dass ausgerechnet dieser Freund sie zum Ableben zwang, war tragisch, doch letztlich voraussehbar.

»Vladdi, der Schraubenschlüssel!«, drang eine Stimme unter dem klapprigen Lada her und riss ihn aus seinen Gedanken.

»Welchen denn?«, fragte Vladdi, denn Schraubenschlüssel gab es viele. Da gab es den Vierer, den Fünfer, den Sechser, den Siebener und den Achter, dann noch …

»16!«, bellte die Stimme.

»Okay«, beeilte er sich zu sagen und wühlte in der Werkzeugkiste nach dem Schlüssel. Nun war Vladdi zwar des Lesens und Schreibens nicht sonderlich mächtig, denn das lernte man nur in einer richtigen Schule und die hatte er leider nicht lange besucht, doch bei den Schlüsseln konnte ihm keiner etwas vormachen. Er kannte sie alle. Den Vierer, den Fünfer und den Sechser …

»Los mach! Ist gleich Mittag.«

Hastig verstärkte er seine Anstrengungen, durchpflügte die Kiste, bis er ihn endlich fand und Schweißperlchen seine Stirn bedeckten.

»Hab ihn«, rief er stolz und reichte ihn seinem Meister.

Der grunzte leicht und fummelte weiter an der alten Karre, die sowohl von Gott, als auch von Hopfen und Malz verloren schien. Ja, Vladdi liebte seinen Job. Er erfüllte ihn, sorgte für ein annehmliches Einkommen und stimmte ihn froh. Wer konnte schon von sich behaupten, der beste Werkzeuganreicher der ganzen Gegend zu sein? Niemand! Nur er! Und das war längst nicht alles. Manchmal hob er die Autos an, wenn Reifen zu wechseln waren. Oder er tauschte einen Motor aus. Jawohl, das konnte er! Sobald der Meister alle Schläuche und Schrauben gelöst, alle Verbindungen gekappt hatte, schlossen sich seine Arme um das klobige Stück Metall und hoben es aus dem Motorraum, als sei es eine Kiste Wein.

Den mochte er übrigens auch. Wein. Zweimal schon hatte er ein Glas trinken dürfen. Er bekam zwar immer einen lustigen Schwips und der Meister riet ihm zu nie mehr als einem Schoppen, doch das Gefühl war unbeschreiblich.

Er liebte seinen Job. Das konnte man so sagen. Vor allem an Tagen, an denen die reparierten Autos ihren strahlenden Kunden übergeben wurden, was durchaus vorkam. Nicht regelmäßig, denn in diesem Teil des Landes gehörten Eselskarren immer noch mehr zum Leben als feine Schlitten, doch es kam vor. Deswegen war sein Meister heute auch knurrig, denn zum Feierabend kam der Kunde, um sein Fahrzeug abzuholen. In perfektem Zustand natürlich. Und da gab es noch eine Menge zu tun.

»Los, Vladdi, raus mit dem Ding«, raunte der Alte und kroch unter dem Auto hervor.

»Ja Meister«, antwortete er, spuckte fest in die Hände, rieb sie eifrig, baute sich vor der Motorhaube auf, griff beherzt in den Motorraum, packte die Maschine, ruckelte ein wenig nach links, dann nach rechts, stieß schnaubend Luft aus und wuchtete den Motor aus dem Chassis, dass es beinahe ›Plopp‹ machte.

»Gut Junge, leg ihn rüber auf den Tisch«, wies sein Chef ihn an.

Vladdi drehte sich um, tippelte vorsichtig ein paar Schritte vorwärts, dann zwei zurück und wieder einige vor. Das Ding war aber auch wirklich schwer.

»Morgen«, brüllte jemand vom Tor her.

Vladdi bewegte den Kopf in die Richtung, aus der die Stimme kam und starrte auf eine monströse Gestalt, deren Silhouette im Gegenlicht einen harten Schatten warf. Die Person allein hätte sicherlich zu keinem kapitalen Motorschaden geführt. Zu allem Unglück übersah er aber eine Ölpfütze, die ein alternder Kundenauftrag hinterlassen hatte und genau in diese Pfütze tappte er mit dem rechten Bein, rutschte, während Kopf und linker Fuß noch bei der Gestalt am Tor waren, ziemlich unelegant Richtung Tisch und einem Spagat entgegen, zu dem Vladdi gar nicht fähig war. Dabei drückte das Gewicht des Motors die Beine zackig auseinander und hätte er das schwere Ding nicht augenblicklich zu Boden fallen lassen, so wäre er als erster Werkzeuganreicher in die Geschichte eingegangen, der seinen Job im Spagat verrichtete.

»Vlaaaaddiiiii«, hörte er den Meister schreien, bevor dessen Stimme durch das metallische Bersten eines einst prächtig laufenden Motors unterbrochen wurde. Unnötig zu erwähnen, dass sich eine Reparatur nicht mehr lohnte, denn das Antriebswunder zerfiel in zwei gleich große Teile, die man auch mit den besten Schrauben nicht mehr zusammenzufügen vermochte.

»Entschuldigung, wo finde ich denn den Toma?«, erkundigte sich die Stimme vom Tor, ohne das Drama zur Kenntnis zu nehmen.

Der Meister blickte mit wachsendem Wahnsinn in den Augen von seinem Gehilfen zum Fremden. Es wirkte, als überlegte er, wen von beiden er zuerst zerlegen und einkochen sollte.

»Raus ihr Idioten! Sofort!«, brüllte er heiser.

»Aber … aber Meister«, jammerte sein Assistent, bemüht zu verstehen, was da gerade geschehen war.

Der Meister starrte ihn mit irrem Blick an. In seinen Mundwinkeln breiteten sich unkontrollierte Zuckungen aus, die auf die Nase übergriffen und seine Mimik aufs Abscheulichste entstellten.

»Geh mir aus den Augen, du Idiot«, knurrte er durch die Zähne. »Sofort!«

Vladdi schaute betreten auf den Motor, dessen Kolben offen dalagen, wie der Körper eines Toten in der Pathologie. Getriebeöl tropfte zähflüssig aus dem Inneren und breitete sich auf dem Fußboden aus.

»Ich könnte versuchen, ihn zu reparieren.«

Aber da hatte der Meister andere Pläne.